ирина, 65 - 9 мая 2009 13:10

Баллада о маленьком музыканте.

Это выстуки сердца
Или поступь двадцатого века,
Шли скорбные вести,
Что горечь крылаты,
Или дальние крики...
Но в правду их верь!
Это баллада о детстве-
О детстве того человека,
Который в оркестре
Большого театра
Каждый вечер на скрипке
Играет теперь...
Во время войны
Палачи решили
Казнить ребенка
Музыкой.
Они приказали ему:
- Играй !
Играй обреченным!
Играй!...
О, Освенцим, Освенцим !
О, проклятье в ночи!
Сапогами по сердцу
Шли и шли палачи.
И с отчаяньем скрытым
Кулаки он сжимал:
Был он сам , словно скрипка,
Беззащитен и мал.
Он стоял на пригорке,
Он молчал
И играл,
Как великое горе,
Он смычок поднимал.
Скрипка робко звучала
О весенних цветах..
И Европа сгорала
У него на глазах.
Шли скелеты живые,
Шли кленя палачей,
Шли детишки седые
Прямо в пекло печей.
Видя мужество это,
Он крепился и сам.
Песню жизни и света
Он играл мертвецам.
Видел он, как шагали
Смельчаки впереди
И как сами сгорали,
Чтобы друга спасти.
Не пугали их печи,
Не сломила беда.
Человечность,
Как вечность,
Не убить никогда.
Если только бы раньше,
Ради жизни людей ,
Каждый был бы отважней,
Каждый был бы смелей,
Если б каждый за правду
Встал, хоть гибель страшна,
То нигде, никогда бы
Не пылала война!

Б. Дубровин

• 
• 
•